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Deuxième chapitre – théories (1)

 De l’esthétisme au massacre

J’ai une sainte horreur des banques…
non pas pour l’institution en elle-même, dont la principale occupation est de se faire de la thune sur notre dos, se sont des enculés de première classe mais ça tout le monde le sait, et ça, tout le monde l’est.
Planquée derrière son masque de confiance, de respectabilité. C’est ce masque que je hais. Le simple fait de devoir entrer dans ce théâtre de mauvais goût où tout est reluisant me file la gerbe.
Reluisant. Je suis tout aussi reluisant, mais à ma manière. Je suis reluisant comme un crachat de piniolage solitaire sur une plaque de marbre. Je suis reluisant d’une manière respectable, décadente et perverse, mais respectable.
La banque est reluisante d’une manière détestable, tout cet esthétisme vous explose les yeux de manière à vous faire oublier que sans votre pognon, sans votre sueur, cet esthétisme ne vaudrait pas tripette puisque c’est vous qui lui filez à bouffez.
La banque c’est un ado ingrat qui vous soutire encore et toujours de l’argent sans voir la merde qu’on brasse pour l’avoir. Pire, il vous méprise quand vous n’en avez pas assez.
Reluisant, comme cette petite putain d’accueil aux formes excitantes. Avec ces airs de sainte nitouche, maquillée de tel façon que si elle n’était pas larbin à l’accueil de cette foutue banque, on lui demanderait ses tarifs pour une passe. On vend du fantasme et des comptes en banque. « Viens prendre ta bite dans le cul numéro de compte 0214563Mo54, c’est ton tour »
Et suivant cette politque reluisante, personne ne déroge à la règle dans cette entreprise reluisante. Ainsi même les hommes, n’ayant pas encore passé la trentaine, du simple réceptionniste à l’escroc armé d’un gros godemiché à votre nom, qu’on appel conseillé financier, appliquent cette esthétique reluisante.
Reluisant crachat. Petit homme convaincu que sa valeur se mesure à la taille de son chèque de paye.
Qu’on regarde le sol de marbre ou la gueule de ces jeunes merdeux, on est tout autant éclaboussé par cette lueur faussement angélique. C’est ça la nouvelle esthétique masculine ? On croirait qu’ils ont trempé leurs gueules dans la graisse de phoque, leurs dents dans la vaseline et qu’ils sont nés imberbe. La fin du monde pour ces gens la c’est d’avoir un bouton sur le nez ou un bleu au menton. Ce ne sont plus des hommes, juste des ombres d’hommes.
 Et dire que durant la pause de midi ils doivent lever les petites salopes de réceptionnistes et leur petit cul moulés dans une jupe à même la photocopieuse de leur bureau. Putain ou sont les toilettes, j’ai besoin de me branler.
Si ça continue comme ça, un jour, on ne distinguera l’homme de la femme qu’au moment de la foutre à poil pour y découvrir avec dégoût une bite entre ses jambes. Mais l’hétérosexualité ne sera plus à la mode alors faudra se résoudre à lui tailler au minimum une pipe pour qu’il s’en aille sans faire d’histoire… Soyons branchés soyons « bi ». Très peu pour moi. J’aime les petites chattes en chaleur et les paires de nichons, pas les anus masculins et les bites.
Ca va être drôle ça, d’expliquer à un gamin pourquoi il a deux papas et lequel enfile l’autre ; ou pourquoi sa maman pisse debout. Ou lui expliquer le principe de la sodomie. J'en pleure déjà de rire.
Bah d’ici à ce que la tendance continue comme je l’expliquais, on ne baisera même plus pour faire un gosse ; on ira se tripoter la nouille au dessus d’un gobelet en plastique avant que je ne sache quel mixer scientifique mélange ça avec un ovule. On vendra les gamins dans des petites bouteilles entre les préservatifs et la pilule chez l’arabe du coin.
 « Salut Rachid, j’ voudrais un melon, un paquet de pâtes, une baguette, un gosse in vitro et une boite de capotes…ça va ta femme sinon ? »
Tout ça me fait penser à Serges, un ex-junkie que j’ai revu –qui a depuis peu fait son « coming out »- un soir de beuverie entre marginaux désabusés, dont l’idée de révolution n’est qu’un fantasme amer, noyant notre bassesse dans l’alcool, pour s’endormir le soir en se disant que demain on cassera tout. Demain ne semble jamais venir. Ils nous tiennent. Le cul et la bouffe.
Bref. L’autre soir, Serges passe devant le parvis d’une cathédrale où, comme pour attendre le retour du Christ, nous nous vautrons comme des merdes que nous sommes, les packs éventrés autour de nous, témoins d’une beuverie sans nom, d’une guerre contre la sobriété.
Lui esthétique, nous pitoyable et ivre mort. Il s’arrête, prend une bière et discutaille avec moi pour me convaincre de venir le lendemain à la gay-pride –je me demande si la cannette qu’il boit est la première- afin de soutenir cette manifestation, première d’une longue série dans notre ville…du moins l’espère t il.
Je ne comprends pas ce besoin des homos de manifester pour crier haut et fort « je prends des bites dans le cul et j’aime ça» chacun fait ce qu’il veut de son cul, et j’ose espérer qu’a notre époque on ne leur jette plus des pierres. Mais est-ce que je manifeste pour dire : « je suis hétéro, j’aime les chattes et la masturbation» ? Manifester ses préférences et le meilleur moyen de se sectariser et d’attirer les regards des grincheux.
Il en est de même pour ces anarchistes avec qui je passe mon temps à écluser des bières. Toujours à se plaindre du regard que porte la société sur eux, sur leur bassesse et leur crasse. A traiter d’enculé le premier qui les regardera d’un air interloqué. Si le regard des gens les dérange tant, qu’il se douche et se sape correctement. Qu’ils rejoignent le clan de ces enculeurs des banques à la gueule reluisante, de ces gens normaux et soi disant respectables –car qui peut se vanter d’être respectable et sur quels critères ?- Tout le monde se vante de sa différence et se plaint du regard d’une société que la quasi-totalité des gens méprisent alors qu’ils jouent tous son jeu, mais ce sont ces mêmes regards qui prouvent la différence. A quoi bon la différence si personne ne regarde ? A quoi bon la respectabilité quand c’est un masque ? A quoi bon l’esthétisme quand derrière se cache un être plus écoeurant que mes camarades de beuverie ou moi-même ? A quoi bon l’humanité  si nous sommes tous des faux-derches ?
Je m’en tape, tant qu’on me laisse boire ma bière, bouffer et tirer mon coup vous pouvez tous aller vous faire foutre…et le pire c’est que tout le monde résonne ainsi. Tant qu’on touche pas à notre petit confort, nous ne gueulons que parce que c’est rentré dans les mœurs.
Et ainsi le soir je rentre dans ma cave dégueulasse, parfois accompagné ; bien souvent seul…au quel cas je n’ai qu’un remède, une bière, une chaîne porno et une bonne branlette.
Je m’endors le crâne plein de pensées perverses, et j’espère que demain on cassera tout. Pas pour tout reconstruire et tout arranger, non.
Juste pour le plaisir de tout casser. De briser la vitrine de cette banque de merde qui s’enrichit sur mon dos, de cracher sur ce marbre reluisant et de casser la gueule de ces mecs qui le sont tout autant…pour le plaisir d’arracher son tailleur à cette secrétaire et la prendre en toute impunité.
L’attirance pour la révolution, c’est l’envie de sang et de saccage qui sommeil en chaque homme, pas l’envie de changement et de grands idéaux.
La révolution c’est l’expression de la frustration d’une humanité qui n’a plus que comme valeurs la bouffe et le cul.

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