atom-of-the-end

Voici donc, après deux semaines d’attente, la seconde planche de l’épisode 12 de Bonne nuit les petits - Ouais je sais, deux planches en deux semaines, c’est se foutre de la gueule du lecteur, toi en l’occurrence - la série qu’on ne présente plus, ce que je ne vais pas faire de toute façon… T’avais qu’a suivre connard.
Je pourrais me laisser aller à mes digressions habituelles mais ça non plus, je le ferai pas. Au lieu de ça, je vais faire un p’tit coup de pub copinage - ça faisait longtemps que j’avais pas attiré l’attention sur quelque un d’autre que moi ici - et même si c’est quelque un qu’on ne présente plus sur Cow,  et qu’il n’en a pas besoin de toute façon, son dernier article traitant d’un sujet, disons, presque connexe au monde de la bulle, je vous somme donc d’aller lire l‘article « Stop au comic sans MS » chez l’ami Petrif’, et ce, séance tenante… Enfin après avoir dévoré la planche ci dessous, ‘faut pas déconner non plus.


 

(La suite dans...bah... Disons deux mois. Nan j'déconne.  Ou pas)

 

Voilà, ça, c'est fait.
 

Si on excepte le petit article datant (déjà) de fin août, je mets officiellement fin aux vacances de ce blog, qui sera donc réalimenté plus régulièrement. On attaque donc avec la première planche d’un nouvel épisode de Bonne Nuit Les Petits. J’ai par ailleurs profité de cette longue pause pour me reposer les neurones, et j’ai quelques articles prévus pour ces prochaines semaines (En gros deux épisodes de Nounours en perspective, et un article ou deux… Tout ça pour dire que je suis un branleur.) Toujours est-il que vous allez quand même être gâtés, bande de raclures. Sinon un grand merci pour votre sollicitude qui me touche au plus haut point. Tant de témoignages de votre impatience à l’idée de me voir poster à nouveau, une telle inquiétude de votre part sur mon silence bloggesque de ces dernières semaines, ça frise le fanatisme. (Pour info, une certaine ironie s’est malencontreusement glissée dans les propos précédent ). Cela dit je vous remercie de votre silence, si si, franchement. On mesure à quel point on atteint son objectif de ne pas bloguer comme les autres quand on ne construit aucun lien d’ordre affectif avec son lectorat autre que celui qui vise à lui proposer un divertissement. J’en veux pour preuve que vous ne vous manifestez uniquement que lorsque vous avez un article à vous mettre sous la dent (Ha tu culpabilises petit salaud, je le sens !). En ce sens, je suis un bien meilleur bloggeur que quiconque, car comme tous les génies, je suis isolé des autres, et l’on me porte de l’intérêt uniquement pour mon travail, et c'est tant mieux.
Et celui qui verra de l’amertume dans cette déclaration me connaît vraiment mal. Bon sur ce, comme à ton habitude, petit lecteur, tu attaches plus d’importance à mes digressions introductives qu’à la lecture du sujet même de l’article, et ça, c’est MAL. Le pire c’est que je suis certain que ça marche à chaque fois.

(A suivre)

 

Il y’a peu, et c’est la tête basse que je l’avoue : J’ai regardé M6. Oui, la chaîne de télé. Mais comme quoi le vieil adage se vérifie (A toute choses malheur est bon ou une connerie dans le genre), avoir supporté cette bouse visuelle fut un moindre mal, puisqu’elle m’a permis de découvrir qu’il existe encore en ce monde quelques hilarantes curiosités. Le pire c’est que ça fait partie de l’union européenne, et qu’on ne m’avait pas prévenu ! Je parle de cette contrée étrange qu’est la Bulgarie.


Non sérieusement, ami lecteur, tu savais que ça existait ce truc, la « Bulgarie »?  Parce que visiblement, c’est la destination à la mode en matière de tourisme pour le français miné par la crise qui rêve encore de luxe à prix discount. Et faut voir le luxe ‘tention. Le quatre étoile la bas ça vaut un deux étoiles ici, mais au final le deux étoiles ici tu le payes moins cher. Cherche l’erreur. Par contre ce qu’il y’a de bien, c’est que dans les hôtels bulgares, on laisse pas rentrer n’importe qui, à commencer par…les bulgares eux mêmes. D’un autre côté c’est bien pour le touriste français en quête de dépaysement, parce qu’entendre des simili-roumains pleurer misère, il connaît, le touriste. Faudrait pas que les vacances deviennent un prétexte à découvrir les autres cultures bordel de merde ! Donc il cherche avant tout à rester entre gens d’un certain standing, qui déboursent pas cher pour une merde, en se consolant par voie d’auto persuasion comme quoi c’est pas si mal, parce qu’il faut quand même reconnaître que c’est de la bouse son séjour (Mais faut pas lui dire, sinon il aura l‘impression de se faire enculer). Et faut voir comment c’est construit tiens. Y’avait plus d’isolation phonique dans le HLM ou j’ai passé une partie de mon adolescence, c’est dire.

Je reviens quand même vite fait sur le mini apartheid pratiqué en ces oasis de luxe à quatre étoiles communistes (et on l’aura appris, entre autres merveilleuses velléités dont on a largement fait la propagande sur ce blog, l’apartheid, c’est BIEN), parce que c’est au moment précis où je vis ces pauvres brebis pathétiques tenter de se muer en vilains crabes - comprenez par là, lorsque je les vis se baigner - que le gentil « journaliste » - Un type de chez M6 qu'a trouvé une carte de presse dans une poubelle - explique en voix off qu’il n’existe qu’une seule station d’épuration en Bulgarie, qu’elle date des années soixante, et donc que le contenu des intestins de nos vacanciers flotte joyeusement dans la mer parce que tous les hôtels déversent leurs eaux usées dans la mer toute proche. D’un point de vue purement français, donc fier et chauvin, mieux vaut, pour un pingre endimanché, se baigner avec de familiers étrons plutôt que mêler sa fange avec celle de quelques peuplades primitives. Encore une fois, on ignore la noble culture bulgare.

Sinon, c’est heureusement à ce moment que j’ai décroché, l’absurde et l’abjecte de la situation déclenchant en mon esprit tordu les scénarios les plus loufoques, mais aussi et surtout grâce à l’omniprésence durant le reste du reportage, de la question des besoins corporels élémentaires. J’ai définitivement associé la Bulgarie au soulagement rectale propre à toute espèce animale et ce qui en découle : L’étron.  (Autre sujet fétiche de ce blog, vous en conviendrez). Il suffit de voir un bulgare dans sa campagne et le mot est lancé « Bulgariaaaaaaaaaaaaaa ». Tel un hymne, tel un cri de guerre. Le bulgare est un étron piégé dans un pays de merde.
On enchaîne sur un ressortissant de l’Est qui loue des jets privés à prix cassé en France, et que je soupçonne d’être bulgare puisque la première chose qu’il fait une fois à bord de l’avion, c’est vous déplier le siège pour vous montrer où les concepteurs ont planqué la cuvette des chiottes. « Bulgariaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa ».
Vient ensuite un reportage sur de la plongée en Egypte, mais mon cerveau n’en peut plus, et même si l’on ne parle plus de la Bulgarie, il n’empêche que les plongeurs tous novices me font hurler de rire, parce que forcément, je n’ai plus qu’une chose en tête : Les voir collecter des étrons sub-aquatiques en hurlant « Bulgariaaaaaaaaaa ».
Le reportage est fini depuis deux heures, et moi je m’éclate encore de ma connerie. C’est du « Bulgariaaaaaaaaa » à toutes les sauces (A noter qu’il faut le prononcer avec une caricature d’accent russe), au grand dam de ma chère et tendre.
Bien sûr, n’importe quel esprit adulte, ou simplement normal, se serait lassé, et n’aurait pas poussé le vice jusqu’à le crier assis sur ses toilettes. C’est pourtant ce que je fis. Comme pour marquer ma différence, mon attachement, à ce pays à la con où je ne poserai jamais les pieds, à sa culture, enfin à l’idée que je m’en fais, c’est-à-dire celle d’un gros paysans qui brandit un étron au bout d’une fourchette en criant « Bulgariaaaaaaaaaaaaa ».
Une semaine ou presque après le reportage, je ne me suis pas lassé de ce cri de guerre. C’est pitoyable, je sais, mais autant je suis d’un cynisme désabusé, autant je me marre parfois pour rien, et c’est souvent de mes propres conneries. Et ce qui est dommage, c’est que ce petit récit ne donnera pas le centième de la joie pure qui me fut prodiguée à ce moment là. C’est là toute la magie et, paradoxalement, l’absolu fourberie des mots et de l’imaginaire partagé, qui ne sont que perversion travestie d’une réalité, ou pire, d'un instant passé. Jamais vous ne pourrez approcher cette joie intense que fut la mienne en éructant « Bulgariaaaaaaaaaaa » toute les cinq minutes, posé sur mon trône.

D’un côté, je vous plaindrais presque pour la peine, parce que finalement, vous qui n’êtes pas moi, vous devez bien vous faire chier dans votre vie, et d’un autre coté, j’aimerai que vous puissez voir le monde tel que je le perçois.
Cela dit, que ceci ne vous empêche pas de tenter l’expérience, même si elle ne repose pas sur le même symbolisme.



 

« BULGARIAAAAAAAAAAAAAAAAAAA !!!!! »

Vous le savez, car à force de vous l’enfoncer dans le crâne avec la délicatesse d’un panzerkampfwagen, j’ose espérer que c’est acquis pour mon lectorat : je n’attends pas grand-chose de cette masse difforme qui arpente les recoins de ce monde, et qu’on nomme « le pauvre ». Tous leurs trucs, je les connais. Depuis l’inévitable indien victime du tsunami jusqu’à l’enburkée à genoux psalmodiant « s’i vous plêêêê, pou li z’enfaaaaaants !» au coin de ma rue, depuis l’irremplaçable ivrogne bourré à la villageoise jusqu’au jeune anticapitaliste dreadeux chaussé de rangers de récup’ et d’un treillis, qu’on trouve généralement vautré à côté des distributeurs de billets, du plus affligeant des mutilés de je ne sais quel coin reculé où l’on règle encore (Dieu merci) les conflits à la machette, en passant par le soixante-huitard sur le retour à la calvitie naissante,déchiré à la bavaria 8.6, vous proposant des œuvres originales d’artistes officiant dans une prétendue MJC (œuvres qui s’avèrent être de grossière photocopie bas de gamme qu’un œil pourtant bien mal en point pourrait repérer bien aisément tellement c‘est gros), et ceci sans oublier de cette liste qui ne saurait être exhaustive sans devenir une copie de ma liste noire d’êtres abjectes à abattre quand on se sera décidé à me filer le pouvoir, l’immanquable pseudo-voyageur (sans bagages of course) à qui il ne manque, comme par hasard, qu’un euro cinquante pour son billet de train qui démarre dans une demi-heure, je pense avoir été confronté à ce que la nécessité et la pauvreté offre de plus gratiné.
Pourtant, il existe une nouvelle race de pauvres, mendiants ou affiliés. Il existe un homme qui m’a touché, en faisant appel à la seule chose pour laquelle j’ai un tant soit peu de respect; l’humour.
Toi qui ne lis certainement pas ces lignes parce que ça m’étonnerait que tu disposes d’une connexion internet sous ton pont, je tiens à te rendre un vibrant hommage, car là où tes congénères dépravés ont cédé à la facilité en tentant maladroitement de jouer sur la pitié, tu as opté pour la misère joyeuse.
« Pour le caviar, le champagne, la Ferrari et la maison à St trop’ » affichais tu fièrement sur ta petite pancarte de carton, étendard de ta paresse réjouissante.



Lors d‘une  rude  journée de travail à arpenter les rues de Marseille, maudissant ceux qui comme toi se doraient la pilule au soleil dans des vêtements de pouilleux, suintant la vinasse par tous les pores de la peau, il t’a suffit d‘un nouvel appel subtil à la générosité « Il me manque juste un million d’euros pour devenir riche » pour me faire sourire. Pas ce sourire crispé de citadin trop négligeant pour voir une telle force de caractère chez un pauvre clochard de merde, non, ce vrai sourire que j’affiche rarement lorsque je dois affronter la populace sudiste aux âcres relents de transpiration et de mauvais goût affiché.
Si tu inspires la pitié, c’est bien malgré toi. Forcément, on peut pas aussi te demander de bien te saper pour faire la manche, ce serait peut être poussé le culot et l’humour douteux un peu loin. Te laver serait un plus, mais bon.
Non mec, toi t’es là, avec tes fringues à l’arrache, parfois même avec un peignoir aussi miteux qu’un vieux chat, ta binouze à la main, et une clope dont on se demande si elle n’est pas quelque peu agrémentée d’une manière ou d’une autre par quelques herbes aromatipsychotripantes, ce qui expliquerait ta paire de lunette de soleil ne laissant pas deviner si tu as l’air rieur ou défoncé. Avec la classe Dudesque d’un grand Lebowski, ta nonchalance assumée attire, je dois l’admettre, la sympathie, et tes messages pleins d’ironie valent tellement mieux que tous ces discours stridents de crève-la-dalle dont on nous harcèle les tympans toute la journée. Ces tirades plaintives et mensongères ne me font que plus facilement vomir depuis que j’ai croisé ton chemin, toi qui ne te cache guère en nous signifiant par ton manque de sérieux que de toute façon, notre argent étanchera ta soif, et rien d’autre.
Et quelle leçon tu donnes à ces veaux syndiqués, ces retraités, ces salariés anxieux et ces inadaptés pleurnichards adipeux, qui baissent les bras face à la crise, et ne font que se plaindre à longueur de temps de ce qu’ils n’ont pas encore perdu : Leurs emplois, leur fierté, leur argent.
Oui mon ami clodo, contemple du haut de ton j’m’en-foutisme quelle exception tu es, toi que la pauvreté n‘a pas fait sombrer dans la morosité. Non franchement, je te tire mon chapeau. J’irai même jusqu’à dire que parmi toutes ces sous-merdes qui jalonnent nos rues et qu’on pendrait haut et court si la justice des Hommes n’avait pas, depuis belle lurette, fait son coming-out pour devenir une lavette effacée ne cédant plus aussi facilement que par le passé à l’ire de la vindicte populaire, j’ai presque du respect pour toi. Presque. Parce que quand même, c’est pas parce que tu es pauvre que tu dois nous ressortir inlassablement les mêmes cartons. Ils sont drôles, d’accord, mais les rediffusions, ça va cinq minutes.

Par contre c’est pas parce que tu me fais marrer que je te filerai du fric, enculé de pauvre. ‘Faut pas déconner non plus.

Mon sang encore bouillonnant pleure ma sueur sur une rivière rouge vive et soyeuse, et son âme, du bout de sa peau, apaise mes nuits tourmentées ennuyeuses.
Elle a le goût de ma mort, de l'interdit, du grand frisson. Elle a le goût de l'or, de l'exquis, de la déraison.
Mon sang encore tremblotant cache sa pâleur sous un doux manteau rouge cuirassé, et mon âme, du bout de mon rien, touche l'infini et la beauté.
Elle a de grands yeux aux minuscules soleils, d'un brun ocre-sable d'Iran. Elle a le goût des cieux, de la groseille.






Elle a la peau douce et précieuse, dorée à la façon d'un délice sucré, d'un mignon péché, et mon âme, flottant sur les vagues de sa crinière écarlate , ne connaît pas d'autres univers.
Mon sang, tumultueux à la façon d'un océan lorrain, se fracasse et se brise, s'étale et se calme, s'apaise et se fane, sur les douces côtes d'une beauté à demi-persanne.
Elle a la peau douce et radieuse, signée d’un M et d’une rose tentaculaire aux épines de satin, qui jamais ne se fane.

Elle à la goût de ma mort, de l’interdit, du grand frisson. Elle a le goût de l’or, de l’exquis, de la passion.

Et voici la première page d'un tout nouvel épisode de Bonne nuit les petits. Bon je ne vous ferai pas l'affront de vous expliquer une fois encore ce que vous devez faire avec, car même le plus abrutis d'entre les cons de cette plateforme (Et ils sont nombreux) savent ce qu'il convient de faire. Un détail cependant : j'accepte les chèques... Bah quoi ? Vous croyez quoi ? Que je vis d'amour, d'eau fraîche, de vos visites ainsi que vos commentaires navrants ? Faut pas délirer ! Et puis a l'heure d'aujourd'hui, même si on  tente d'enterrer ce sympathique Hadopi (Avec un nom aussi fun, ça doit être un bon projet), faudrait pas oublier que me lire sans me rémunérer, c'est un crime, un délit, et c'est honteux ! Non mais merde à la fin ! Y'en a ras le cul de se casser le bol pour une bande de connards qui vous tannent sans cesse pour avoir a suite, la suite, la suite, mais qui ne vous demandent jamais vos coordonnées bancaires ! Ha elle est belle la mentalité française hein ! Sous prétexte qu'on a des artistes de talents qui demandent pas un rond, on les saigne à blanc et on les regarde crever à sacrifier de précieuses heures qu'ils pourraient consacrer à autre chose ! Vous croyez que ça me plaît de dessiner ? D'écrire des articles ? Vous croyez que je fais ça par passion ? Vous croyez que je fais ça pour vous ? Pour vous aider à supporter vos vies minables sans intérêt ? Mon cul ouais ! Je fais ça dans l'espoir d'avoir du flouze en guise de digne rétribution ! Le respect, la reconnaissance, la gloire, c'est bien joli, mais ça remplira pas mon frigo. Alors passez à la caisse sinon j'arrête cette série... J'vous pisse à la raie bande d'enculés de profiteurs.

(A suivre...)

 

...

(C'est à prendre au sens figuré...)